Pas un écho, pas un reflet, pas un soupir,

Pas le plus léger pli d’une feuille de rose,

Et pas le moindre souvenir

De tristesse.

— Qu’allez-vous dire ?

Est-ce

A moi que vous dédiez ce sourire ?

N’en faites rien, car j’aime mieux

Voir ce sourire dans vos yeux.

CCXXXIX
LE NÈGRE DE THISBÉ