Le pauvre bougre s’est piqué de tout son cœur,
Sous le sein gauche, avec cette arme
De famille,
Si bien qu’il meurt.
S’ensuivent mille cris, des regrets et des larmes.
CCXLIX
MARINE
Lune décroissante, eau d’ébène,
Délicatesse des cordages,
Plainte lointaine des sirènes…
Invitation au voyage.