CCLX
HIVER
Débâcle, enfin ! la rivière, prise
Depuis quatre longs mois par le gel,
Se brise en miroirs où se divise
Le grand lac bleu de cendre du ciel.
CCLXI
RECUEILLEMENT
Immobile, je songe auprès de cette tombe.
Pas un souffle de vent ne vient troubler la nuit
Et pas un chant d’oiseau… Des pommes de pin tombent
Mollement, sur le gazon court, à petit bruit.