Il dort. Ah ! qu’il dorme longtemps ! je l’en implore !
CCLXVII
SUR LA GRÈVE
Le ciel perd sa teinte cerise,
Le soleil s’engloutit sous le poids de la nuit.
Les coquillages que l’on brise
En marchant font un triste bruit.
CCLXVIII
JUSTE DISCIPLINE
J’estime le bon-sens de la gardeuse d’oies
Qui, jusqu’à vêpres, fait patiemment son devoir.
Martin, passant alors, l’assaille chaque soir ;