Que le voyageur tâche de feutrer son pas,
Que les oiseaux ont peur
De se laisser entendre
Parmi tous ces murmures sourds,
Que l’occident perd ses couleurs…
— Ce sont les cendres
D’un beau jour.
CCLXXIII
HEURE MAUVAISE
Vraiment, il pleut depuis trop longtemps, je m’ennuie.
Lire ? quoi donc ? Dormir si je pouvais ! et pour