Triste, toujours, comme au théâtre,
(Douleur de parade) ; à vos joues,
Un peu de poudre, un peu de plâtre ;
Dans votre cœur, un peu de boue.
CCLXXXVII
SIXIÈME ÉPITAPHE PLAISANTE
Scapin dort d’un sommeil très long que je déplore.
Le trépas est un port. Il entra dans ce port
En souriant ; je crois qu’il doit dormir encore,
Bien qu’il soit mort, très mort, hélas ! tout à fait mort.