CCCXV
LE PAYS MERVEILLEUX
Ciel jaunâtre, taché de gris,
Sur l’horizon livide ;
Pas un souffle d’air, pas un cri ;
Mon village semble vide.
Il pleut tout droit,
En silence,
Contre le vert des prés et le rouge des toits…
Désir d’absence,
D’être ailleurs,