Au fond d’un beau cercueil construit en bois de rose.
En attendant le diable, elle songe au déduit.
CDLXI
DIXIÈME ÉPITAPHE PLAISANTE
Ci-gît le trop subtil Mezzetin. Où qu’on aille,
Onques ne verra-t-on drôle pareil. Le sort
Fut complaisant pour ce prince de la Canaille,
Qui, maintenant, est mort, très mort, tout à fait mort.
CDLXII
A UNE DANSEUSE DE CORDE
Madame, laissez-moi vous dire combien j’aime
Votre grâce native et vos gestes adroits