Il chante tous ses petits airs ;
Enfin, d’une discrète voix,
Il te chante, il te loue, il me parle de toi.
LXXXII
MERVEILLES
Est-il rien de si beau que cheval au galop,
Sinon femme qui danse ou frégate cinglante ?
Est-il rien de plus pur que, se mirant dans l’eau,
L’oiseau d’or qui me hante et qui, chantant, m’enchante ?
LXXXIII
CONCERT NOCTURNE
Aux heures où la lune luit