Je le sauve, il s’en va sans souci,
Sans me dire merci,
Sans même saluer cette limace flasque
Venue à point pour finir mon fantasque.
LXXXIX
A PIERROT
Tu nous parleras de la lune, de ses grâces,
De ses candeurs, de ses vapeurs, de ses pâleurs,
Et des sillons cendrés que tu pris pour des traces
De larmes… hélas, oui !… mais de quelles douleurs !
Tu nous parleras d’elle en sa gloire naissante,