Gonfle son plumage et pond.
CXI
FUNÉRAILLES
Rossignol mort, couché sur la mousse…
Les moineaux, les crapauds se lamentent, la pie
Sanglotte en jacassant, deux grands lys prient
De façon pâle et douce ;
La brise dit sa peine
D’une voix qui se traîne
Parmi les branches ;
En souvenir du rossignol,