— Trois dollars! je tiens!
— Allons! tu peux abattre! J'ai le flush!
Cette fois, il y eut des vociférations.
Van Horst tenait la veine et s'en servait bien.
VIII.
Toujours ces grandes prairies, toujours ces berges égales, toujours cette monotonie spacieuse des beaux jours, et, quand le spectacle du jeu de cartes ne m'intéressait plus, je pouvais regarder, sur l'eau du fleuve, les remous de notre sillage et, parfois, le saut brusque d'un poisson. — C'était plus qu'il n'en fallait pour passer le temps.
Quinze hommes à notre bord ; une seule femme, la cuisinière. De celle-ci, je veux vous parler aussitôt, car elle est restée dans mon souvenir comme un cauchemar.
Jane Holly appartenait à peine à son sexe. Elle était vraiment repoussante. Trente ans ; une peau noirâtre, d'un noir brûlé, inégal et malsain ; des pommettes piquées ; des os qui saillaient de partout ; une bouche fournie de quelques longues dents jaunes ; avec cela, chauve (car on ne peut nommer « cheveux » les quelques mèches tristes qui la couronnaient) ; mais d'admirables yeux, des yeux de biche à l'agonie, où flottait plus d'un désir.
Jane Holly allait rejoindre son mari. Pour l'instant, elle tâchait de séduire le petit Floridien que nous avions à bord, et le pauvre garçon, épouvanté par son infortune, en était réduit à se réfugier sur la proue de notre chaland, où il se consolait, avec de fines mélodies, des attaques trop directes du monstre féminin qui le harcelait.
Comment un être peut-il résumer en lui tant de laideur? Jane Holly expliquait les coutures de son visage par un accident de dynamite. Ce n'était, je pense, qu'une excuse, et le petit Floridien devait se défendre à toute heure.