—Est-ce pour toi que tu parles? dit Henri, tant mieux alors, puisses-tu être encore plus heureux que moi! Du reste, je le croirais presque à voir tes yeux brillants et ta figure épanouie.
—Le fait est que je ne me sens pas de joie. Et sous tous les rapports, je prétends être plus favorisé que vous, sire, car chez vous c'est la tête qui est satisfaite en ce moment; l'ambition a fait un bon repas, et elle se réjouit; chez moi, c'est le coeur qui tressaille et qui joue de la basse de viole, comme on dit.
—Tu m'aimes tant.
—Et j'aime encore autre chose, sire.
—Tu serais amoureux?
—Ah bien, oui!… Je ne serais pas content comme cela, si j'étais amoureux; et puis, ce serait joli d'être amoureux avec la barbe grise.
—J'ai la barbe grise, et je suis terriblement amoureux, interrompit
Henri IV.
—Oh! mais vous, sire, vous êtes le roi, et vous avez le droit de faire toutes les folies imaginables.
—Tu appelles cela une folie! Peste, si tu voyais ma maîtresse, tu te mordrais les doigts d'avoir parlé si légèrement.
—Je sais que Votre Majesté a bon goût, mais enfin chacun a le sien en ce monde.