—Un homme carré, bien pris.
—Oui.
—Le sourcil noir, la moustache grise, l'oeil ferme?
—L'oeil terrible: mais ce regard devenait bien triste quand il tombait sur le pauvre blessé!
—Ce ne peut être Crillon, dit le roi.
—Et à présent je crois bien que ce serait lui, s'écria Denis, à voir le respect de tout le monde au couvent, et l'empressement du frère Robert, qui bouge si peu d'habitude. Tiens, j'aurais vu Crillon, le grand Crillon! Ces dix pistoles me viendraient de Crillon!
—Voyons, voyons, expliquons-nous, dit le roi. Raconte par ordre et en détail.
—Oui, raconte, dit Gabrielle.
Denis ouvrait sa large bouche avec la satisfaction d'un orateur attendu, quand une voix sèche et vibrante, venant de la Chaussée, traversa la rivière dans le silence de la nuit, et cria:
—Gabrielle! Gabrielle!