—Je ne l'aime pas, sire, et je le voudrais dans le lit où en ce moment repose, fort mal équipé, mon pauvre blessé.
—Vous soupirez; ce jeune homme est-il des vôtres?
—Oui, sire. On me l'a recommandé; je l'aime fort, répliqua Crillon en mâchant ses paroles comme un homme oppressé par le chagrin.
—Blessé … dans un combat? par un adversaire, par le garde qui l'accompagnait, peut-être?
—Non, sire; par un assassin.
—Si peu roi que je sois, mon brave Crillon, je le ferai écarteler.
—Je retiens votre parole, sire.
—Et le blessé vivra, n'est-ce pas?
—Je l'espère.
—Voilà qui est bien, dit le roi pensant déjà à autre chose.