Qui nous traça les routes du bonheur,

L'homme insensé se croit plus sage qu'elle.

Eh! qu'a produit cette sombre fureur?

Triste & farouche on dédaigne la vie,

Le Suicide a souillé ma patrie;

De noirs forfaits remplacent le plaisir:

On trembleroit de caresser les graces,

Le fanatisme est errant sur nos traces,

La gaieté suit, & je cours la saisir.

A l'heure même étoit à sa toilette