Et toujours feindre est chose mal-aisée.
La chere Enfant, si l'on veut le savoir,
Fuyoit le monde, & sur-tout les voisines:
Chacun disoit: elle fait trop de mines.
Vous qui riez, je voudrois vous y voir.
Mais tout prend fin parmi l'espece humaine;
Car un beau jour que son pere mourut,
Que les parents, amis, tout accourut:
AH! disoit-elle, eh respirant à peine.
Chaque soupir trompoit, encourageoit