—Mes parents, lui répondit-elle, avec une douce empreinte de tristesse, je ne les ai presque pas connus, ils n'étaient pas de ce pays-ci, ils demeuraient autrefois dans l'Acadie.
—Et que sont-ils devenus? demanda M. St.-Aubin, ému à ce seul nom.
—Ils sont morts, lui répondit-elle.
—Pauvre enfant, dit celui-ci, en essuyant, deux larmes qui roulaient sur ses joues, et il retourna dans un autre endroit du magasin.
Un instant après il revint; on eut dit qu'il y avait un sentiment instinctif qui le ramenait auprès d'elle. Peut-être aussi pensa-t-il en lui-même, cette jeune fille a-t-elle été une des victimes des malheurs qui sont venus fondre sur mes malheureux compatriotes.
—Et moi aussi je suis de l'Acadie; est-ce que celui que tu appelles ton ami est natif de cet endroit?
—Oui, répondit la jeune fille, du plus loin que mon souvenir peut se reporter, il me semble encore le revoir;
—Et quel est donc son nom?
—Il s'appelle Jean Renousse.
—Jean Renousse? répéta M. St.-Aubin en pâlissant.