—Qu'est-ce que c'est? demanda M. Tupman, en entendant frapper violemment à sa porte.
—Puis-je parler à M. Winkle, monsieur? répliqua le garçon du dehors.
—Winkle! Winkle! cria M. Tupman.
—Ohé! répondit une faible voix qui sortait du lit de la chambre intérieure.
—On vous demande.... Quelqu'un à la porte; et ayant articulé avec effort ces paroles, M. Tupman se retourna et se rendormit immédiatement.
—On me demande? dit M. Winkle en sautant hors de son lit et en s'habillant rapidement. A cette distance de Londres, qui diable peut me demander?
—Un gentleman, en bas, au café, monsieur. Il dit qu'il ne vous dérangera qu'un instant, monsieur; mais il ne veut accepter aucun délai.
—Fort étrange! répliqua M. Winkle. Dites que je descends.»
Il s'enveloppa d'une robe de chambre; mit un châle de voyage autour de son cou, et descendit. Une vieille femme et une couple de garçons balayaient la salle du café. Auprès de la fenêtre était un officier en petite tenue, qui se retourna en entendant entrer M. Winkle, le salua d'un air roide, fit retirer les domestiques, ferma soigneusement les portes, et dit: «M. Winkle, je présume.
—Oui, monsieur, mon nom est Winkle.