«Vous ne lui avez jamais fait de propositions directes, Bob?
—Non, parce que je savais que cela ne servirait à rien.
—Vous lui en ferez avant qu'il se passe vingt-quatre heures; reprit Ben, avec le calme du désespoir. Elle vous épousera ou.... elle dira pourquoi. J'emploierai toute mon autorité.
—Eh bien! nous verrons.
—Oui, mon ami, nous verrons! répéta Ben Allen d'un ton féroce. Il se tut pendant quelques secondes, et ajouta d'une voix saccadée par l'émotion: Vous l'avez aimée dès son enfance, mon ami; vous l'aimiez quand nous étions à l'école ensemble, et dès lors elle faisait la bégueule et dédaignait votre jeune tendresse. Vous rappelez-vous qu'un jour, avec toute la chaleur d'un amour enfantin, vous la pressiez d'accepter une pomme et deux petits biscuits anisés, proprement enveloppés dans le titre d'un de vos cahiers d'écriture?
—Oui, je me le rappelle.
—Elle vous refusa, n'est-ce pas?
—Oui, elle me dit que j'avais gardé le paquet dans la poche de mon pantalon, pendant si longtemps, que la pomme avait acquis une chaleur désagréable.
—Je m'en souviens, reprit M. Allen d'un air sombre. Et là dessus, nous la mangeâmes nous-mêmes, en y mordant alternativement.»
Bob Sawyer indiqua par le mélancolique froncement de ses sourcils qu'il se rappelait encore cette dernière circonstance; et les deux amis restèrent, durant quelques minutes, absorbés dans leurs méditations.