«Votre sœur, mon cher monsieur, dit le philosophe, en se retournant vers Ben Allen, est à Londres, bien portante et heureuse.
—Son bonheur n'est pas le but que je me propose, monsieur, répondit l'aimable frère, en faisant un geste dédaigneux de la main.
—Son mari sera un but pour moi, monsieur! s'écria Bob; il sera un but pour moi, à douze pas, et j'en ferai un crible de ce lâche coquin!»
C'était là un joli défi et fort magnanime; mais le pharmacien en affaiblit légèrement l'effet, en y ajoutant quelques observations générales sur les têtes ramollies, et sur les yeux au beurre noir, lesquelles n'étaient que des lieux communs en comparaison.
—Arrêtez, monsieur! interrompit M. Pickwick; et avant d'appliquer ces épithètes au gentleman en question, considérez de sang-froid l'étendue de sa faute, et surtout rappelez-vous qu'il est mon ami.
—Quoi! s'écria M. Bob Sawyer.
—Son nom? vociféra Ben Allen, son nom?
—M. Nathaniel Winkle,» répliqua M. Pickwick avec fermeté.
À ce nom, Benjamin écrasa soigneusement ses lunettes sous le talon de sa botte, en releva les morceaux qu'il plaça dans trois poches différentes, se croisa les bras, se mordit les lèvres, et lança des regards menaçants sur la physionomie calme et douce de M. Pickwick. À la fin rompant le silence:
«C'est donc vous, monsieur, qui avez encouragé et fabriqué ce mariage?