—Voilà une excellente réponse, ma foi!
—Certainement, monsieur. Tout ce qui arrive est bien, comme remarqua doucement le jeune seigneur quand il reçut une pension, parce que le grand-père de la femme de l'oncle de sa mère avait une fois allumé la pipe du roi avec son briquet phosphorique.
—Ce n'est pas une mauvaise idée cela, répliqua Bob d'un air approbatif.
—Juste ce que le jeune courtisan disait ensuite tous les jours d'échéance pendant le reste de sa vie.»
Après un court silence, Sam jeta un coup d'œil au postillon, et baissant la voix de manière à ne produire qu'un chuchotement mystérieux: «Avez-vous jamais été appelé, quand vous étiez apprenti carabin, pour visiter un postillon?...
—Non, je ne le crois pas.
—Vous n'avez jamais vu un postillon dans un hôpital n'est-ce pas?
—Non, je ne pense pas en avoir vu.
—Vous n'avez jamais connu un cimetière où y avait un postillon d'enterré? vous n'avez jamais vu un postillon mort, n'est-ce pas? demanda Sam, en poursuivant son catéchisme.
—Non, répliqua Bob.