Sam plongea sa plume dans l'encre pour être prêt à faire des corrections, et commença d'un air théâtral.
«Aimable....»
«Halte! dit M. Weller en tirant la sonnette. Un double verre de l'invariable, ma chère.
—Très-bien, monsieur, répondit la jeune fille; et avec une singulière prestesse elle disparut, revint et redisparut.
—Ils ont l'air de connaître vos idées, ici, fit observer Sam.
—Oui, répondit son père; j'y ai z'été qué'que fois dans ma vie. Allons Sam.»
«Aimable créature....»
«Est-ce que c'est des verses?
—Non, non.
—Tant mieux. Les verses, ce n'est pas naturel. I' n'y a pas un homme qui parle en verses, excepté la circulaire du bedeau, le jour des étrennes, les annonces du cirage de Warren, ou l'huile de Macassar, ou qué'que gens de ce poil là. Ne te laisse jamais aller à parler en verses, mon garçon, c'est trop commun! Recommence-moi un peu ça, Sammy.»