Ils entrèrent dans l'ancien parloir, montèrent l'escalier à pic, façonné à l'ancienne mode, et tournèrent à droite dans la belle salle, l'orgueil et la gloire de Mme Varden, autrefois le théâtre des labeurs domestiques de Miggs.
«D'après ce que m'a appris Varden, dit M. Haredale, il a amené la mère ici hier au soir.
— Oui, répondit Édouard; elle est à présent au second, dans la chambre au-dessus. On dit que sa douleur passe toute croyance. Je n'ai pas besoin de vous dire, vous le savez d'avance, que le soin, l'humanité, la sympathie de ces braves gens, sont sans limites.
— Je m'en doute. Que le ciel les récompense de cet acte de bonté et de bien d'autres! Varden n'est pas ici?
— Il est retourné avec votre messager, qui l'a trouvé au moment où il revenait chez lui. Il a été dehors toute la nuit… mais cela, vous le savez bien, puisqu'il en a passé la plus grande partie avec vous.
— C'est vrai. Si je ne l'avais pas eu, c'est comme s'il m'eût manqué mon bras droit: il a beau être plus âgé que moi, rien ne l'arrête.
— C'est bien le coeur le plus ferme et en ce moment l'homme le plus gai de la terre.
— Il en a bien le droit. Il en a bien le droit. Il n'y a jamais eu de meilleure créature au monde. Il ne fait que récolter ce qu'il a semé… Ce n'est que trop juste.
— Tout le monde, dit Édouard après un moment d'hésitation, n'a pas le bonheur de pouvoir en dire autant.
— Il y en a plus que vous ne croyez, reprit M. Haredale; seulement nous, nous faisons plus d'attention au temps de la moisson qu'à celui des semailles; voilà aussi pourquoi vous vous trompez en ce qui me concerne.»