«Dick, dit le nain en montrant sa tête à la porte, mon agneau, mon élève, la prunelle de mes yeux, holà! hé!
— Tiens, c'est vous? répondit M. Swiveller. Comment allez-vous?
— Et comment va Richard? comment va cette crème des clercs?
— Une crème bien sure, monsieur, et qui commence à tourner à l'aigre.
— Qu'est-ce que c'est? dit le nain en s'avançant. Sally aurait- elle été méchante? De toutes les jeunes égrillardes de sa force, je n'en connais pas une comme elle, hé, Dick!
— Certainement non, répliqua M. Swiveller, continuant son repas avec une grande gravité; elle n'a pas sa pareille. Sally est le sphinx de la vie domestique.
— Vous paraissez découragé? dit Quilp en s'asseyant. Voyons, qu'y a-t-il?
— Le droit ne me convient pas, répondit Richard. C'est trop aride; et puis on est trop tenu. J'ai pensé plus d'une fois à me sauver.
— Bah! dit le nain. Où iriez-vous, Dick?
— Je l'ignore. Du côté de Highgate, je suppose. Peut-être les cloches sonneraient-elles: «Viens, Swiveller, lord maire de Londres.» Le prénom de Wittington était Dick, comme le mien, vous savez? Seulement, je voudrais qu'on ne le donnât pas aussi à tous les chats.»