—Qu'aviez-vous donc à rester ainsi à la pluie? dit Monks se tournant vers Bumble après avoir fermé la porte aux verrous derrière lui.
—Nous nous . . . rafraîchissions, balbutia celui-ci en jetant un regard inquiet autour de lui.
—Vous vous rafraîchissiez! répliqua Monks. Jamais toutes les pluies qui sont tombées depuis la création du monde (quand vous y joindriez celles qui doivent tomber jusqu'à la fin des siècles) ne seraient capables d'éteindre une parcelle du feu qui vous consumera dans l'enfer.
Ayant dit ces paroles gracieuses, Monks se tourna brusquement vers la matrone et la regarda fixement; de sorte que celle-ci, qui pourtant ne se laissait pas facilement intimider, fut obligée de baisser les yeux.
—C'est bien la femme dont vous m'avez parlé? demanda Monks.
—Hum! fit Bumble se souvenant des recommandations de son épouse. C'est elle-même.
—Vous pensez peut-être que les femmes ne peuvent pas garder un secret? dit la matrone s'adressant à Monks, qu'elle regarda fixement à son tour.
—Je sais qu'il en est un qu'elles sauront toujours garder jusqu'à ce qu'on le découvre, dit Monks d'un air de mépris.
—Et quel est-il, s'il vous plaît? demanda la matrone.
—La perte de leur réputation, reprit Monks, vous comprenez . . .