—C'est beaucoup, mais...
—Ce n'est pas tout dans la vie. Voilà ce que vous entendez.
—Certainement. Et votre fille, elle-même, doit parfois regretter de se confiner ici, de s'exiler loin de Paris, son pays natal, sa véritable patrie. La campagne, c'est merveilleux, cher monsieur, mais les contrastes en font valoir les qualités. Voyez donc la différence. Dans votre splendide hôtel du Cours-la-Reine vous réuniriez tout votre monde, la couvée entière, et les distractions ne vous manqueraient pas. Ce serait un fête perpétuelle. Et puis...
—Et puis quoi? demanda Châtenay.
—Vous avez une fille, charmante, vive, qui n'est pas ennemie du plaisir.
—Denise?
—Oui, Denise. Il faudra la marier.
—Rien ne presse.
—Sans doute, mais une jeunesse comme elle doit trouver la retraite qu'on lui impose un peu dure, parfois.
—Hé! Hé! Il y a du vrai dans ce que vous dites.