Elle n'était pas fugace. C'était une ombre apprivoisée et familière.
A son approche, Angèle s'arrêta.
Une rougeur modeste lui monta au front et, dans une feinte confusion, elle s'excusa de son audace.
—Vous allez me juger bien indiscrète, monsieur, dit-elle d'une voix profonde qui remua le châtelain jusqu'aux entrailles.
Elle était à ravir, appuyée sur son ombrelle dont le bout rayait le sable de l'allée, dans la pose d'une délinquante surprise par un garde-champêtre.
—Mais non, mademoiselle, fit Chazolles, non, du tout.
—On m'a conté que le Val-Dieu est si pittoresque, si intéressant à visiter, que je me suis hasardée à le venir voir, de loin, à la chute du jour, persuadée qu'il n'y aurait personne que moi dehors, à pareille heure. Excusez-moi, monsieur.
Elle s'inclina dans une révérence savante et fit mine de se retirer.
Chazolles la retint.
Elle s'y attendait bien.