Du vestibule elle passa dans le salon ouvert sur la salle à manger.
—Sainte Gomme! dit-elle, quel luxe!
—Monsieur a voulu que vous puissiez vous plaire chez vous, observa la concierge.
—Attention aimable! Mince de genre!
Et apercevant la table mise:
—Pour qui ça? demanda-t-elle.
—C'est votre dîner que la femme de chambre vient de servir.
—Ah! j'ai une femme de chambre?
—C'est moi, madame, murmura Michelle dans un langage inintelligible.
—Qu'est-ce que vous dites?