Melchior Pavie en savait assez.
—Qu'on coure chez un de mes confrères, ordonna-t-il, mais ce sera inutile. Rien à faire.
Le baron eut un répit assez court que la mort lui accorda.
Il rouvrit les yeux, les promena autour de lui, et, à l'aspect de ces meubles soyeux, des dorures et du plafond bleu, il parut éprouver une impression fugitive de bien-être.
Ses lèvres, dans une grimace de satyre, sollicitèrent un suprême baiser de la belle fille penchée sur lui et on entendit ces mots saccadés et à peine articulés sortir de sa bouche:
—Bon, mourir ici! Adorable! Champagne! Lèvres rouges! Des yeux! Viens!
Une dernière convulsion le secoua et il demeura immobile, abattu sur le tapis comme s'il avait été frappé d'un coup de massue.
C'était fini.
Angèle poussa un cri.
—Il est mort, dit Melchior Pavie. Les secours de la science lui sont inutiles.