«Je l'adorais! Je me suis tuée parce qu'il ne m'aimait plus.»
Et elle signa:
Angèle Méraud.
Chazolles se jeta à genoux et baisa la main qui était retombée immobile, lasse de ce suprême effort, sur le drap.
Elle ne bougea plus.
Bientôt une écume sanglante inonda ses lèvres.
Elle poussa un dernier soupir.
—C'est fini, dit le médecin. Elle était bien jeune pour la mort. Pauvre enfant!
Et quand Chazolles fut seul avec la concierge:
—Ah! dit-il, quand je l'aimais comme un insensé, je savais bien qu'il y avait de l'or dans cette fange! Oh! oui, pauvre, pauvre enfant perdue!