A ce chiffre, la femme tourna les yeux vers son mari.
Celui-ci, s’adressant à Restout:
—Je sais bien, monsieur, dit-il, que ce prix est au-dessus de la valeur de notre Turc; mais nous tenons à cette figure, nous y sommes accoutumés; c’est notre enseigne depuis quarante ans; tout le quartier la connaît, et il nous semblerait faire une mauvaise action en nous en séparant.
—Pourtant, trois cents francs... articula Restout.
—Mais enfin, monsieur, s’écria le marchand, pourquoi voulez-vous acheter notre Turc?
—C’est bien simple. Je collectionne ce genre de curiosités. J’ai déjà réuni plus de quatre-vingts personnages en bois ayant tous appartenu à des bureaux de tabac. Votre Turc a sa place marquée dans mon musée, entre un Sauvage du plus beau noir et un Jean Bart assis sur un baril de poudre.
—Ah! si c’est comme cela... murmura la femme.
Mais le mari hochait toujours la tête en signe de refus.
—Voyons, voyons, trois cent cinquante francs! dit Restout.
La femme répéta: