Il ignore le mal que me fait son retard.

Elle essayait alors de chasser sa tristesse.

La nuit versait partout une limpide ivresse;

Et les plantes ouvraient, à son tiède baiser,

Leur sein d'or où la mouche aime à se reposer.

—C'est étrange pourtant, pensait la jeune fille,

Dont un tressaillement soulevait la mantille;

La campagne est ce soir si douce à l'entretien,

Cette nuit est si belle et rayonne si bien!

C'est qu'il ne m'aime plus; et je suis effacée