Que j'en voulais; à ces enfants
Qui, dans un pan de ton étole
Se font des manteaux si bouffants;
A ce groupe de flatteurs blêmes
Que l'on voit courbés et furtifs,
Dans tes livres, dans tes poëmes,
Ramasser tes bouts d'adjectifs;
A ces enragés coloristes
Devant lesquels Diaz pâlit,
Si brillants et pourtant si tristes,