Laps immense! tourment sans fin!

Que les muses infortunées

Maudissent en chœur Girardin;

Lui qui, dans son avide joie,

T'a cloué, Prométhée hardi,

Et qui donne à manger ton foie

Au feuilleton, chaque lundi!

Quand, loin de notre humaine sphère,

La rime voudrait t'emmener,

C'est ton article qu'il faut faire,