C'est peut-être en poëte;
Et peut-être ai-je tort
De croire mon cœur mort.
L'amour! je le retrouve,
Chaud comme sang de louve,
Au fond du verre ardent
Qui grince sous ma dent.
Mettre, ô folle merveille!
Des baisers en bouteille,
Et, comme une liqueur,