C'était un bel enfant, et sa mère le disait.
Il ne soupçonnait point encore
l'ingratitude de l'homme.
Il n'avait point encore aux commissures des lèvres
le pli de l'amertume et de l'ingratitude.
Il n'avait point encore aux commissures des paupières
sa ride, le pli des larmes et d'en avoir trop vu.
Il n'avait point encore aux commissures de la mémoire
le pli de ne pouvoir point oublier.
Il ignorait encore, comme homme il ignorait les vicissitudes.