Qui ne moisira point dans un hiver gâté,

Qui ne transira point dans le commun trépas.

C'est la pierre sans tache et la pierre sans faute,

La plus haute oraison qu'on ait jamais portée,

La plus droite raison qu'on ait jamais jetée,

Et vers un ciel sans bord la ligne la plus haute.

Celle qui ne mourra le jour d'aucunes morts,

Le gage et le portrait de nos arrachements,

L'image et le tracé de nos redressements,

La laine et le fuseau des plus modestes sorts.