Pour ne le point gêner, Léa détourna les yeux vers la fenêtre. Une pluie chaude noircissait ce matin d'août et tombait droite sur les trois platanes, déjà roussis, de la cour plantée. "On croirait l'automne", remarqua Léa, et elle soupira.
"Qu'est-ce que tu as?" demanda Chéri. Elle le regarda, étonnée :
"Mais je n'ai rien, je n'aime pas cette pluie.
—Ah! bon, je croyais….
—Tu croyais?
—Je croyais que tu avais de la peine."
Elle ne put s'empêcher de rire franchement.
"Que j'avais de la peine parce que tu vas te marier? Non, écoute… tu es… tu es drôle…."
Elle éclatait rarement de rire, et sa gaieté vexa Chéri. Il haussa les épaules et alluma une cigarette avec sa grimace habituelle, le menton trop tendu, la lèvre inférieure avancée.
"Tu as tort de fumer avant le déjeuner", dit Léa.