—Qui c'est, ce type, là-dessus, avec elle?
—Quoi? Tu dis? qu'est-ce qu'il y a?... Attends que je pose mon chapeau...
—Je te demande qui c'est, le type, là... Un peu vite, allons...
—Mon Dieu, mais tu me bouscules... Là? C'est Bacciocchi, voyons! Naturellement, tu ne peux guère le reconnaître, il date de deux tours avant toi.
—Deux quoi?
—Après Bacciocchi, elle a eu Septfons, et encore non, attends, Septfons, c'était avant... Septfons, Bacciocchi, Spéléïeff, et toi. Hein, ce pantalon à carreaux... C'est rigolo, ces modes d'hommes d'autrefois.
—Et cette photo-là, c'est de quand?
Il s'écarta d'un pas, car la Copine penchait, près de lui, sa tête nue et des cheveux en nid de pie, feutrés, qui sentaient la perruque.
—Ça, c'est sa toilette des Drags en... en dix-huit cent quatre-vingt-huit ou neuf. Oui, l'année de l'exposition. Là, mon petit, il faut tirer le chapeau. Des beautés comme ça, on n'en fait plus.
—Peuh... Je ne la trouve pas épatante...