—Veux-tu que je demande une boule?
—Pas la peine! crie Minne d’une voix étouffée sous le drap. Mais borde-moi bien... Remonte le couvre-pied... Tourne l’abat-jour de l’autre côté... Merci, Antoine... Bonsoir, Antoine...
Il s’empresse, heureux et triste à pleurer, se fait agile et silencieux autour du lit. Une gratitude de chien enfle son cœur.
—Bonsoir, Antoine... répète Minne qui tend hors du lit un pâle museau tout froid.
—Bonsoir, chérie. Tu as sommeil?
—Non.
—Tu veux que j’éteigne?
—Pas tout de suite. Parle-moi. Je crois que j’ai un peu de fièvre. Assieds-toi une minute.
Il obéît, avec sa gaucherie tendre.
—Si tu n’es pas bien ici, Minne, nous pouvons repartir plus tôt; je me dépêcherai...