Où le mensonge a tracé vos éloges,
L’Inde rougit du sang de nos martirs:
Sur un trépied vous rendez des oracles;
Et le païen avide de miracles,
Les voit éclore au gré de ses desirs.
L’aride mort au teint livide et blême,
Lâche sa proie à votre voix suprême;
Par vous le sang qu’elle a coagulé,
Dans les vaisseaux a de nouveau coulé,
A l’ordre seul d’un petit taumaturge,