Il n’est que temps, il n’est que grand temps, et que juste,
Ville, son doux souci dans ce cruel Paris,
De dresser quelque part sa ressemblance auguste
Dans quelqu’un de tes coins qu’elle a le plus chéris,
Afin que les cloches encor de Notre-Dame
Bercent du moins son ombre à l’ombre des rameaux,
Qui furent familiers aux haltes de cette âme
Infatigable et qui lui chuchotaient les mots
De ses poèmes dont nous célébrons la fête,
Intellectuelle et cordiale, et, ô toi,