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Quand l’oiseau sans musique erre aux champs sans couleurs,
Je ne me sens pas vivre et je ressemble aux fleurs
Aux pauvres fleurs baissant leurs têtes murmurantes
Et qu’on prendrait de loin pour des âmes pleurantes.
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Un ruban gris qui serpentait dans l’herbe
De réséda nouant l’humide gerbe
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Et votre vie à l’ombre est un divin moment