—Le bien fait à l'innocent rachète un peu le mal qu'il a fallu faire aux coupables.»
Delchaume saisit le poignet de la jeune Russe, l'entraîna. Dans le petit salon voisin, où ils entrèrent, et dont il referma la porte, une clarté vague régnait, filtrée par le store d'une glace sans tain. Raymond n'en voulut pas d'autre, ne toucha pas les boutons électriques. Il referma la porte. Puis, serrant le poignet de Katerine, qu'il n'avait pas lâché:
—«Comment cela s'est-il fait?... dites?...
—Quoi?...
—Dans le transsibérien?...»
Les mots se formulaient à peine. Tous les deux tremblaient. Dans les demi-ténèbres, Delchaume ne voyait que le regard sauvage, les yeux noirs, où s'allumaient de rouges phosphorescences.
—«Ah!...» répéta-t-elle, «le transsibérien...»
L'accent fut si étrange, que Delchaume eut un soupir d'horreur.
—«Il y a donc autre chose?
—Taisez-vous!...» murmura-t-elle.