—«Courage, mon brave homme, rien n'est désespéré.
—Sauvez-la, monsieur le docteur.
—C'est son âge qui la sauvera. Pensez donc... La jeunesse même... Elle n'a pas seize ans.
—Mais sa maladie... Qu'est-ce que c'est?
—De la névrose... de l'anémie... La tuberculose la guette. Nous n'en sommes pas là. Seulement, il faut veiller. Cette enfant doit se suralimenter, et elle ne mange plus. Elle devrait être gaie, courir au soleil... Son métier la fatigue trop. Il ne faut plus qu'elle danse...
—Bon Dieu de bon Dieu, qu'allons-nous devenir?
—C'est affaire à madame Flaviana et à moi, ça, papa Pageant. Ne vous inquiétez pas. Elle a une amie... je devrais dire... une providence... De mon côté...
—Oh! vous l'avez déjà installée là-bas, à Claire-Source, dans votre maison de campagne.
—Elle y retournera.
—Bien,» fit sans élan le pauvre père qui pétrissait son chapeau dans ses mains. «Seulement...