—Elle lui appartient, Marcel. Ils sont amants.
—Tu crois?... Tu crois cela?...»
La question partit, vibrante, spontanée. Contre la paroi de silex de la carrière, un léger écho trembla.
—«Oui, je le crois,» répondit Fontès. «Elle me l’a dit. Mais, c’est assez, Marcel. Je te devais la vérité. Tu la sais. N’ajoutons rien. Laisse-moi partir.
—Comme tu souffres, Clément!...
—Tais-toi.
—Agissons, Clément. Nous devons agir. Vengeons la morte et sauvons la vivante.
—La vivante est plus morte que l’autre.
—Je te désobéirai, Clément. Songes-y. J’ai maintenant, avec ma vengeance, mon dévouement pour toi. J’épargnais ton frère ... Mais puisqu’il est ton rival ...