Bien étrange était sa démence!

Quoi! pensait-il, lui, par des vers,

Lorsque rien ne se recommence,

Rajeunir le vieil univers?

Dans notre main sèche et ridée,

La coupe du songe est vidée.

Pour le triomphe d'une idée

Qui lutte encor de notre temps?

On a pesé même la gloire:

Inscrire un vain nom dans l'histoire,