Dans les bois frais, en la douceur des nuits,
Vous avez seul promené vos ennuis.
Dans nos grands bois, sous la lune d'opale,
N'avez-vous point entrevu mon front pâle?
L'air était plein des senteurs du lilas.
Vous marchiez seul, pensif et le cœur las.
A l'heure où tout sommeille et tout s'apaise,
L'ancien amour, est-ce lui qui vous pèse?
L'esprit peut-être, ou peut-être la chair,
Hait en secret ce qui nous est trop cher.