Pendant que les marchands comptent les escalins,
Parlons de Rupert Brooke et de ses purs poèmes,
Puis nous irons rendre visite aux orphelins,
Aux petits orphelins dont les fronts sont si blêmes.
X
C’est devant un coucher de soleil sans pareil
Que j’écris ces quatrains. Je donnerais la gloire
De la mer embrasant un quatre-mâts vermeil,
Pour un soir sans éclat reflété par la Loire.
XI